Écrit par Quand je tourne ma tête de trois quart gauche, je pense à Amandine ; et quand elle dévie de trois quart droite je pense à Virginie. Quand je regarde en face, des rouleaux de bois structurent génétiquement Sébastopol et quand il neige, pour soutirer de l’argent de farfadet à une entreprise locale, le royaume des grattes-ciels essaie d’échapper à la violence de la scie.
Quand le lait maternel sort de sa torpeur, de sa folie meurtrière aussi, elle cloue mon coeur sur la porte des cabanes et les pages de son livre utilisent les messages des messies pour réinventer un langage cinglant et quand le monde de la magie, par ses stratégies imparfaites à simplifier les courts-métrages projetés par les marionnettistes, est enveloppé de brumes télépathiques, au-dessus de la bûche, les stations alpines fondent ; la bûche qui joint à la violence de la scie l’élascticité des cerveaux criminels, les brumes qui tombent dans le panneau : un tracé tout en ligne droite permet de singulariser leur idée directrice et leur pigmentation, et découpe les trois nuances du sucre des plantes qui les ont produit. Tout cela va bientôt tomber en désuétude, avant de tremper à nouveau dans la mare aux diables, de s’étourdir avec ces enfants de putain et de s’évanouir, sans avoir eu le temps de courtiser les trolls ivres !
Poésie surréaliste NotesMat15 